I söndags var det Vasaloppssöndagen, första söndagen i mars. En klassisk dag i skidsammanhang och detta år en dag som slog alla rekord. Efter en helt fantastisk vinter i hela Sverige, där nästintill alla som velat och haft utrustning har kunnat prova på längdskidor, var det upplagt för det bästa Vasaloppet någonsin. Skidintresset har exploderat i år, och inte blev det sämre efter vårt landslags enorma framgångar i OS.
Själv hade jag tänkt åka Vasaloppet en längre tid, åkte två gånger Öppet Spår i början på 2000-talet. Så i år var det dags för det “riktiga” loppet, för att få uppleva det alla pratar om – Vasaloppskänslan. Min uppladdning var usel med förkylning och ryggproblem veckorna innan, men ställa upp skulle jag ändå som den tjuriga norrlänning jag är.
Söndag morgon kl 03.50 ringer väckarklockan. För människor som ska åka nio mil på skidor är en sådan uppstigningstid närmast ett hån. Men Vasaloppsbussen från Mora till Sälen skulle gå mellan 04.30 och 05.00, så särskilt mycket till val hade vi inte, vi som valt att bo i Mora och ta arrangörernas bussar upp till starten i Berga by. Att gå genom Mora en Vasaloppsmorgon är en religiös upplevelse. Trots att klockan är strax efter kroghemgångstid kryllar det av folk med skidfodral i händerna och fokus i blicken. Kylan och mörkret hänger som ett tungt lock över människorna som rör sig mot de rykande bussarna vid Strandens skola. Där står funktionärer i gula reflexvästar kl 04 på morgonen och ser ut som de stått där hela natten med samma glada uppsyn. De portionerar vant ut de nervositets- och ångestladdade skidåkarna i buss efter buss. Genom nattens och gryningens svarta slöja tuffar sig de frustande fordonen fram genom Oxberg, Evertsberg, förbi kontrollerna Risberg och Mångsbodarna…innan det tar tvärstopp. Nu är vi bara några kilometer från startplatsen men vägen är igenpackad med bilar och bussar som rör sig med små små myrsteg framåt. I korsningen mellan Sälenvägen och Vasaloppsvägen vid Fiskarheden står några poliser och blickar ut över de långa köerna. De kan inget göra, det är rusningstrafik… trots att det står helt stilla. De enda som rusar är några som bett busschauffören öppna dörren för att få kissa i snödrivan intill.
Tiden går. Men inte trafiken. Fler och fler vill ut och kissa. Busschauffören suckar. Klockan blir sju, nu har vi suttit i bussen i två och en halv timme. Det borde inte vara så långt kvar va, säger någon. Jodå, det är allt en bit till. Klockan blir halv åtta. En italiensk man på sätet framför har mord i blicken när han ställer sig upp och tittar ut över bilköerna. Han tar sig en slurk av sportdrycken i vätskebältet och sätter sig igen. Men det syns hur stressen och paniken börjar bubbla upp. Klockan blir 07.45. En kvart kvar till start. Alla börjar inse att vi i bästa fall kommer att hinna fram, ouppvärmda och tokstressade. I sämsta fall missar vi starten. Starten som många sett fram emot i månader och år, starten som bekostas ur hushållskassan och som kanske inneburit många diskussioner hemma vid köksbordet. När klockan passerat 07.55 är tålamodet slut. De mest ivriga skriker till busschauffören att öppna dörrarna. Alla strömmar ut ur bussen, mitt i trafiken. De sliter åt sig sina skidor och skidfodral, springer upp genom snödrivor medan de sjunker ner till knäna för att ta sig fram genom folkhopen. De korsar mellan bilar och bussar som förtvivlat tutar för att inte köra på de adrenalinstinna skidåkarna som nu bara har en sak i skallen – att komma fram till starten och hitta sin startfålla innan skynket går upp. Jag gör förstås som alla andra – kutar som besatt. Försöker i farten få upp dragkedjan till skidfodralet och slänger sedan min ombytesväska i avsedd lastbil. Spanar in startled tre och drar iväg i mina hala pjäxor över is och snö för att hinna fram. Går igenom inpasseringen, hittar en liten lucka där jag sätter ner mina skidor. Precis när jag ska sätta i pjäxorna och spänna på bindningen ropar speakern “…och nu är klockan åtta och där gick starten för det 86:e Vasaloppet”. Bakom mig ser jag frustande tjurar med hornen utsträckta mot mig. Jag lyckas fumla på bindningen och precis när tjurarna ska stånga mig får jag tillräcklig fart för att undvika att bli träffad.
Resan till Mora blir som den blir. Över myrar, genom skogar, förbi underbara kontroller med underbara funktionärer som delar ut allt ifrån bullar till kaffe och buljong. Jag lider, jag njuter, jag lider, jag njuter, jag lider. Bensinen är slut, jag fyller på med mumbojumbo-gels och fejkade energikakor, men inget hjälper. I Läde står en fantastisk människa och delar ut nån slags kexchoklad. Den räcker 100 meter. Jag stapplar i mål i Mora och poserar för fotografen strax efter mållinjen. Får en medalj, en återhämtningsdryck och en busstransport till ombytesväskan. Det är smärtsamt men samtidigt underbart. Jag antar att det skulle kunna liknas vid en förlossning, även om jag själv aldrig upplevt en sådan.
Vasaloppet är känslor. Prova om du inte gjort det.
/Anders B